— Ребёнок, — тихо произносит пару минут спустя и глубоко вдыхает.
— Что? — пищу я, но голос появился, и это уже хорошо.
— Тебе восемнадцать исполнилось в этом году? — спрашивает, и я киваю в ответ.
Господи, помоги мне справиться с волнением, ну ведь ничего страшного не происходит, просто знакомство с женихом, почему я так трясусь?
— Чем увлекаешься? — ещё один вопрос, на который я не могу ответить кивком.
Соберись, Милана, иначе и правда покажешься ему умственно отсталой.
— Читать люблю, — произношу осипшим голосом и, прочистив горло, глубоко вдыхаю. — Иногда рисую картины по номерам.
— Это как? — хмурится парень напротив.
— Это холст с напечатанным рисунком, разбитый на множество мелких кусочков, и в каждом кусочке написан номер, а к каждому холсту в комплект идут баночки с красками, на которых тоже стоят номера, — поясняю, незаметно расслабляюсь и начинаю говорить уверено. — Нужно закрасить каждый кусочек холста краской с соответствующим номером.
— Интересно, — хмыкает Марк и откидывается на спинку лавочки.
— А… вы? — заикаюсь, когда задаю вопрос.
Ну вот, ненадолго меня хватило, но хоть не молчу, и на том спасибо.
— Обращайся ко мне на «ты», Милана, мы через месяц будем мужем и женой, — улыбается так обворожительно, что я на пару секунд выпадаю из реальности. — Увлечений у меня мало, работа занимает много времени, — отвечает на мой вопрос, и я понимающе киваю.
"Мажор. Брак (не) по любви"
