— Может, тебе хватит? — говорит он, кивая на шампанское. — Ты и так приехала… не трезвая.
— Я вполне трезва. Я просто устала немного… А ты весь натянутый, как струна.
Последний шаг. Беру бокал, подношу к его рту. Смотрю в глаза.
— Пей. Ты слишком напряжен.
Он пьет, не отводя взгляда. Горло двигается. Капля остается на нижней губе, и мне хочется стереть ее языком. Бокал едва касается стола — и его руки уже на мне.
Он разворачивает меня и вжимает в столешницу так резко, что воздух вылетает из груди. Холод камня бьет в бедра сквозь платье. Он весь горячий, пахнет душем и яростью, прижат вплотную — и да, он твердый. Он хочет меня.
— Ты выбрала слишком провокационное платье, — шипит он мне в шею. — Для старика. Спина голая. Почти не прикрывает зад. Ты понимаешь, как это выглядит?
— Тебе нравится это платье? — шепчу я, ловя его взгляд.
Он рычит. Коротко, глухо, прямо в кожу под ухом. От этого звука у меня слабеют колени.
— Не играй со мной, Ника.
Я там пожар вам устроила)
И там очень вкусно🍨🍦
