Давеча понял, что у меня есть нехилые такие пробелы в классике. И учитывая, какой неизгладимый след в моей далёкой юности оставил «1984» Оруэлла, решил наконец добраться до «451 градуса по Фаренгейту». Даже не представляю, какое впечатление эта книга произвела бы на меня в подростковые годы. Есть ощущение, что размазало бы нехило. Да так, что начал бы смотреть на жизнь под другим углом. Юношеский максимализм, чтоб его!
Сейчас же после неё остаётся в первую очередь одно — страх. Не перед вымышленным государством будущего. А из-за общества — вот этого большого глупого животного. Из-за самого мира, в котором оно живёт. Знакомое минное поле. Где-то постоянно идёт война, над головами проносятся бомбардировщики, и все привыкли к мысли, что в любой момент может случиться очень и очень громкий «бум». Но не с ними. Вместо ужаса, вопросов или попытки понять происходящее люди ещё глубже прячутся в бытовую суету, шум бесконечной ленты и поверхностные развлечения.
Естественно, сегодня уничтожение бумажных книг уже не воспринимается так же пугающе, как, наверное, это было десятилетия назад. Информацию можно хранить тысячей других способов. Но если смотреть на книги как на символ памяти, на собственное сознание и культуру, то да — здесь абсолютно точное десятибалльное попадание в нерв.
Книжечка закроется, уйдёт пылиться на дальней полке, мысли уплывут, мир не изменится. И я не изменюсь.
7
5
4August 18, 2026 133 1 1
