я не то что схожу с ума, но устал за лето.
за рубашкой в комод полезешь, и день потерян.
поскорей бы, что ли, пришла зима и занесла всё это –
города, человеков, но для начала зелень.
стану спать не раздевшись или читать с любого
места чужую книгу, покамест остатки года,
как собака, сбежавшая от слепого,
переходят в положенном месте асфальт. свобода –
это когда забываешь отчество у тирана,
а слюна во рту слаще халвы шираза,
и, хотя твой мозг перекручен, как рог барана,
ничего не каплет из голубого глаза.
1976.
