путь такой тяжёлый,
что я иногда просыпаюсь с чувством, будто уже проиграл.
будто всё, за что я борюсь, ускользает сквозь пальцы.
и я сижу в темноте, спрашивая себя:
а может, это всё — расплата?
наказание за то, каким я был… или за то, кем не стал?
я вспоминаю свои поступки.
слова, сказанные в гневе.
людей, которых потерял, потому что был горд.
сердца, которые тянулись ко мне, а я отвернулся.
и внутри будто что-то шепчет:
“ты сам выбрал этот путь. теперь пройди его”.
знаешь, бывает страшно.
страшно, что я никогда не выберусь.
что вся эта боль — не временная, а навсегда.
я устаю.
устаю быть сильным. устаю прятать свои раны за улыбкой.
устаю делать вид, что всё хорошо, когда внутри пусто.
но даже в этой тьме — я держусь.
я иду, даже когда не вижу дороги.
я живу, даже когда внутри всё кричит “хватит”.
и, может, это и есть моя сила —
не в том, чтобы не падать.
а в том, чтобы подниматься, даже когда не за что держаться.
если это наказание — пусть.
я приму всё.
и если я очищаюсь через боль — значит, я всё ближе к свету.
значит, однажды я встречу того, кто заглянет в меня глубже, чем я сам.
и скажет:
“ты достоин любви. не потому, что был идеален,
а потому, что прошёл сквозь тьму и остался человеком.”
