Он отводит прядь за ухо, мягко касается губами моего лба и выдыхает:
— Прощай, маленький дьявол.
— Стой! А как же последнее желание?
Он замирает. Наши взгляды сталкиваются, и я готова поклясться, что он выстрелит, не дав мне договорить, но вместо этого он тихо спрашивает:
— Чего ты хочешь?
Бывают моменты, когда даже дьявол на моем плече шепчет: «Какого черта ты творишь?»
Я сглатываю и едва слышу собственный шепот:
— Трахни меня…















