Складываю рюкзак. В рюкзаке только носки и футболки, одни легкие штаники. Не ходите дети в Турцию гулять. Берите двухколесных. Я забиваюсь в дальний угол рюкзака и подушечкой натыкаюсь на крошки сна, в котором мои надежды встречаются на сцене театра. Театр. Его много. Мне так горестно, что я заменяю звуки всхлипов на рваный голос зипера на этом рюкзаке. Дергаю зипер туда и сюда, но он сухой. Только озвученные ноты всхлипов. Театр потери. Юнг сопроводил меня к трапу, Юнг сопроводил меня на страницы словаря, Юнг сновидел мне попытки отпустить напряжение. Потеря жестокости к самому себе, потеря прирученной души стала проявляться укусами комаров по всему телу. Голова, грудь, руки, шея, лицо… по всем участкам выстроили мириады красных точек. Черные противные мелкие насекомые впитали меня, как я впитал Юнга перед тем, как оставить свой пот на простынях двухместной кровати. Кровь покинула тело. Тело покинуло Турцию. Рюкзак вновь прилип своей тканью к хребту. Жизнь есть сон. Удивительно что и во снах все идет линейно вперед. О чем только думал Нолан?
13May 21, 2026 255 1
