ᅠ
я понимаю, что в каждом человеке есть своя сломанная деталь. где-то застрявший кусок стекла, который человек годами учится не задевать. старая обида, чьё имя уже забыто, но боль всё ещё помнит дорогу. у каждого есть что-то, что мешает ему жить свободно, дышать полной грудью и быть мягким там, где хотелось бы. мы все в каком-то смысле ранены.
но разве собственная рана даёт человеку право становиться ножом для другого?
человек вправе быть слабым, когда тяжесть прожитого становится слишком ощутимой. вправе отступить в молчание, когда внутри не остаётся слов, и искать одиночества, когда даже присутствие близких начинает казаться непосильным. но его внутренний хаос не должен становиться стихийным бедствием для тех, кто оказался рядом. ведь чужое сердце не обязано расплачиваться за то, чего ему не причиняли. и если собственная боль действительно чему-то нас учит, то прежде всего — осторожности с чужой. потому что тот, кто однажды сам узнал, насколько хрупким бывает человеческое сердце, уже не может не понимать цены неосторожного движения.
возможно, зрелость начинается именно там, где человек перестаёт превращать свои раны в оправдание и принимает их как ответственность. я могу быть разбит — но это не значит, что мне позволено разбивать других. я могу не справляться с собой — но это не освобождает меня от необходимости беречь того, кто оказался рядом.
у каждого из нас внутри может быть осколок стекла, но настоящий характер человека проявляется не в том, что он никогда не ранен, а в том, что он делает с осколком, когда понимает, что тот может ранить кого-то ещё.
#скопировано
ᅠ
