يبتسم غريب في وجهي، ويقول: «كتبتُ لكِ حياةً جديدة.»
تهتز خلاياي… ترجف كل خلية. عيناي تمسحان المكان: هل هناك دم؟ أشلاء؟ صفير؟ مسيّرة؟ قذيفة أم رصاص؟
لكن لا شيء.
أتفقد يديّ… أصابعي… لا شيء.
يبتسم الغريب الأحمق مرة أخرى.
أدرس ما يفعله: يمسح… يسمع… يربط.
ما لم تعلّمني الأكاديمية أن أبتسم بحماقة لشخص عائد من الموت لتوّه!
ورغم أن الغريب صنع لي ذكرى غير الموت، يتردد أمامي سؤالان:
كم روحًا بقيت من أرواحي السبعة؟ وكم مرة أحتاج أن أمرّ بجانب الموت دون دهشة؟
August 31, 2026 11
