Знаете, о чем я мечтала большую часть свой сознательной жизни? Чтобы в моем доме была библиотека… просто небольшой уголок в моем жилище, где будут жить мои любимые книги. Место, куда я буду сбегать от реальности.
И как только я съехала из общажной комнаты в съемную однушку, я начала отовсюду стаскивать туда книжки. Я часто слышала «зачем тебе это? Переезжать потом и возить их за собой? Есть электронные, если ты так любишь читать». Но это другое. Книги наполняют дом чем-то особенным. И сейчас у меня есть своя маленькая библиотека, которая регулярно пополняется новыми жителями. Что-то я привожу в качестве сувениров из других городов, что-то покупаю на барахолках (привет огромному тому советской энциклопедии), есть в коллекции книги, которые принадлежали моей маме (это особая категория) какие-то мне дарят. Да, я искренне считаю, что книга – это лучший подарок (по крайней мере для меня).
Я большой любитель русской классики. Но в последние несколько лет стали появляться в моей коллекции книги, написанные современниками. Все они – летопись нашей войны, но в разной форме. В некоторых отражены сухие факты и хронология. Другие – сублимация горя и боли через художественные образы и приемы. Да, поэзия – моя особая любовь.
Так вот к чему это долгое лирическое вступление?
Я много и часто думаю о войне. О том, для чего она именно нам? И в ходе этих размышлений я прихожу к выводу, что она не только разрушает, но и созидает. Странная мысль, согласна. Но я знаю много историй, когда именно война стала возможностью. Помогла людям найти себя, свой путь и предназначение. Сколько красивых историй любви, песен, фильмов, стихотворений, книг, картин и других человеческих творений рождалось во время и после войн.
Но раз уж мы говорим о книгах… если некоторые читаются на одном дыхании (произведения Анны Ревякиной, например, я глотала за один вечер, как только они оказывались в моих руках), но есть такие, которые тяжело. Не потому что плохо написано или отпечатано… потому что они вызывают слишком много противоречивых чувств и эмоций. Тебя одолевают и боль, и страх, и гордость с восхищением одновременно.
И вот одна из таких книг. Она написана материнской болью. Каждая буква. И в то же время безграничной силой. Только представьте, сколько нужно иметь силы, чтобы свое горе превратить в творчество? И это не взмах волшебной палочки, не тумблер. Это несгибаемый стержень. Потеряв смысл продолжать не просто жить, а еще и творить. Это не может не восхищать.
Издана она небольшим тиражом – всего 500 экземпляров. Один из которых – жемчужина моей личной библиотеки. Но она до сих пор не прочитана до конца. Временами я ее открываю. Но из-за слез становится сложно читать… И однажды я это сделаю. Обещаю самой себе!
Так вот этот пост не о моих мечтах, библиотеке и книгах. Она о том, какая в наших людях сила духа, какой потенциал созидать. И о том, что в самых страшных испытаниях есть место прекрасному и доброму. Именно поэтому мы никогда не сдаемся.
