Каково это знать, что однажды ты стал для кого-то не счастьем, а эхом? Не любовью - а трещиной, через которую всё ещё тянет ветром.
Каково это - быть причиной бессонниц, не ведая даже о них? Когда кто-то годами пытается выжить среди недосказанных, общих, немых.
Ты когда-нибудь думал, что память бывает жестокой? Что достаточно имени, чтобы внутри оборвались все строки?
Скажи, если сердце чужое ломается где-то вдали ты хотя бы на миг ощущаешь, что тоже немного болит?
А я научилась не ждать, не просить, не искать оправданий. Только боль почему-то всегда говорит человеческим голосом памяти.
Мне не нужно ни вашей любви, ни чужого участия. Я пишу эти строчки, наверное, не от несчастья.
И когда не хватает ни воздуха, ни тишины, остаётся одно - превращать свою боль в стихи.
