حسام .

[media, no text]

كنتَ شاعرًا رائعًا عندما كنت تكتب بالغضب والحزن، الآن أنت مجرّد ممثل فاشل يتقمص مالا يشعر به، كنتَ شاعرًا لذيذًا عندما كنت تكتب بوقاحة، الآن أنت مجرد شخص ينتظر إشارة المرور مثل عجوز متكلّس .

أحبكِ، ليس لأنكِ أكملتني، أنا لا أؤمن بذلك، بل لأنكِ جعلت نقصي يبدو أقل قبحًا، كمن لا يُعالج الجرح، بل يفاقهمه، يحتويه، يعانقه ويجعله عضوًا في العائلة .

أقول "هو لا يعرف ماذا يفعل" أقصدني وأتابع يومي كأنني أراقب حياة شخصٍ ما، أعرفه جدًا، وأجهله جدًا .

‏أعيش كمن يحرث الظل، أصرخ في اللهجة القديمة أن يعود الرملُ إلى الطين، وأن تلد الأم أسماءنا من جديد، وأن تكفّ القصائد عن ارتداء بدلات رسمية وتدعي الوقار .

‏في هذا الشهر مررت بتجربة روحية صادمة جدًا، وأعتقد أنني بعدها لست نفس الشخص الذي كان قبلها .

‏لا تغلقي الباب بلطف، ولا تتركي له ما يُشبهكِ على الرفوف، امضي كما تفعل القنبلة دون تفسير، دون ندم، دون أن تنظري خلفك لتري ما الذي احترق .

الهزيمة تبدأ من داخل الحصن، عندما يبدأ اليأس والجوع والتذمر في التسلل بين السكان، ذاتك حصنٌ أيضًا، وعندما تبدأ أنت بلوم ذاتك والتقليل منها ومهاجمتها، فأنت الخائن الأول الذي أسقط الحصن .

‏ليس في الوداع بطولات فقط نرفع الراية البيضاء في معركة خسرناها، نمسح الدماء عن الذاكرة، ونخلع صورنا المكسورة من جدران الروح، وداعًا لأن الحبّ الذي لا يستطيع البقاء واقفًا، لا يليق به أن يزحف ليبقى، وداعًا وأقصد بها: اذهبي بسلامٍ كنتُ أتمنى أن نبلغه معًا .

لا وطن، ولا أب، ولا ذكريات جميلة يهرب إليها وعيك، أنت في الزنزانة، وفي الزنزانة لا وطن، ولا أب، ولا ذكريات جميلة .

لم يسنح له الوقت كي يعيش مع أخته ويكشف لها عن أسفه قبل موتها، عاش معها أعوامًا مرت في ضباب وعتمة مطبقة، لم يكن هنالك من مجال للأحاسيس الجميلة وسط الشجار المتواصل والفقر المدقع، ولكي تغيظه فقد ماتت في اللحظة التي بدأ يشعر فيها بالأسف عليها، وبأنه لا يستطيع العيش من دونها وأنه كان قاسيًا معها وقد أساء…

الوظيفة لا تترك في القلب مكانًا للحب، ولا في الجسد مكانًا للكتابة، ولا في النفس متسعًا للحرية . ورقة استقالة مقترحة :

غايته أن يعيش حياة ممتعة، مهما كانت الكلف والرسوم والضرائب، يريد أن يكون في الستين يومًا ما، ويحكي قصة مذهلة لطفل ما، هذه هي غاية حياته، هذا المشهد، المشهد القصير الذي بنى حياته كلها عليه .

هاهو كما يراد له، يسير بربع طاقته حاملاً معه ما تبقى من فتات ذاته القديمة، هاهو لا يشع كما يراد له، فاقدًا لكل ما كان يشعره بأنه موجود، يسير مطأطأً أحلامه، ويُعرف أثر طريقه من بقايا إنسانيته التي تتساقط خلفه، كان لديه ما يكفي قوت حلمه، في الأيام السوداء وتلك التي لا لون لها، والآن هاهو كعازف بلا أصا…

علي أن أكون حقيقيًا وصادقًا مع ذاتي حينما أكتب، سأكتب عن الإسمنت لا الأزهار، سأكتب عن هدير المصانع وهدير الإبل في الفلاة، لا عن خرير الغدير، سأكتب عن رسالة الكترونية خاضت مغامرتها ضد البلوك، لا عن بريد لم توصله القوافل، سأكتب عن اغترابي، وعزلتي بين الجموع، و وحدتي الاختيارية .