| ربما قذيفة تركتها يد الحرب، عالقة في حلقي الآن. تكاد الغصّة تخنقني، فالأحلام تتدلّى كقعقاعٍ، وعينُ الوطنِ حرضةُ موتٍ لا تشبع.
تلك الصرخة النائحة في جوفي، تأبى أن تستكين أكثر، معاذَ اللهِ أن أيأس، لكنها أيام بوزنِ الضحايا واللاجئين.
أعتّق الأفراح في زجاجات ذاكرتي، وتجلدني فتاوى العمر؛ لارتشافي خمرًا حلّلته على نفسي ذات حزن.
ما عدتُ أعرف طيف من يعيش في المرايا، تعبرني الشوارع والأزقة، تمرُّ الحارات على خوائي الأشيب، ولا أدري في الساعات الماضيات كيف أصل إلى البيت حيًّا؛ بعدما رأيتُ وجه الموت ينتظرني عند كلِّ رصيف.
أقسم أنني لم أكن بهذا الانطفاء قطّ، لكنها، هذه البلاد، تصنع من الحالمينَ أطيافًا هائمةً، وتسبقُ الأحياء إلى شواهد تنحتها بيديها، تضعُ الآس اعتذارًا على ظلمها، وتسلبُ من جيوبنا ما تبقَّى لنا من شباب، ثُمَّ... تسقيه بطون الجحيم، لتمنحنا الحريَّة أخيرًا؛ جنازةً منسيَّة التأريخ، لا حيَّ يسير فيها سوى خشب التابوت.
.
#حرف_نقي.
#آمال_العريقي.
