Друг мой, привет
Ты всё ещё пытаешься доказать маме или отцу, что чего-то стоишь?
Даже если их давно нет.
Если почти не общаетесь.
Если одного из них вовсе не видел.
Внутри, как перфоратор соседа утром субботы, долбит:
«Я докажу, что ты была неправа».
«Ещё пожалеешь, что от меня отказался».
«Признай наконец, что я чего-то стою».
И ты упираешься.
Получаешь третье высшее. За «правильного» мужчину замуж выходишь. Хорошей девочкой становишься. Пашешь больше, чем уже отбросившая копыта лошадь. В гости едешь, хоть потом две недели в себя приходить.
Как будто внутри невидимая комиссия принимает экзамен длиною в жизнь. Только какой предмет сдаём, тебе не сказали, потому ты на всякий пожарный готовишься по всем.
И после каждой пятёрки украдкой смотришь в воображаемый зрительный зал: «Теперь достаточно? Теперь мной уже можно гордиться?»
И слышишь шипением в ответ: «Могла бы и лучше».
Хорошая моя, ты уже не лялька! Ты уже не младенец, мой друг.
Не мама и не папа дали тебе право быть собой.
Отец, Который знал тебя ещё раньше них.
Он экзаменов не принимает. Не просит доказать, что ты заслуживаешь женщиной/мужчиной называться. Что хорошая. Достойный. Любимая.
И как-то не унижает Его, сдашь ты сессию или завалишь. Многодетной мамочкой к Нему придёшь или одинокой в 37. Гендиром или мойщиком машин в ночную смену.
Никаких «сдала — не сдал». Просто Любовь.
Читать меня в МАХ
Читать ВКонтакте
