Шанхай накрыло туманом. Крыши спрятались в вату облаков. Зонтики бегут, толкаясь локтями, асфальт лоснится, как спина старого кита.
Мы ныряем в арку. Потом в другую. И вдруг вывеска Тёплый хлеб.
Внутри жёлтый свет течёт по стенам, как растопленное масло. Пахнет сдобой и карамелью — тем утешительным запахом, от которого хочется забыть, что ты вообще куда-то бежал.
Кафе битком. Стулья вплотную. Но никто не злится. Все ужались, как птенцы в гнезде, деля тепло и воздух, пропитанный выпечкой.
Парень в белом фартуке только что вымесил тесто. Прямо при нас закрутил хвостики круассану с фисташками. Мы заказываем два — лучший поступок за весь промокший день.
За окном бегут зонтики — чёрные, красные, синие, как стайки встревоженных рыб. Капли чертят по стеклу карты несуществующих городов.
А мы сидим. Обхитрили природу и геолокацию. Не магия, а просто кафе с запахом, который умеет врать лучше всякого волшебства.
Шанхай снаружи. Париж внутри. А посреди — круассан с фисташками, тёплый, как украденное счастье.
