На клабдище, пообщавшись душевно с мамой-папой, я отправилась на поиски могилы Сергея Мавроди. Обещала сыну, что сфоткаю и перешлю ему. А все потому, что отпрыск мой живо интересуется его персоной, он для него мифологический персонаж с крайне противоречивыми рекомендациями и дитя моё хочет вывести свою личную формулу отношения то ли к трикстеру, то ли к гению.
Искать пришлось недолго, и пока я выполняла свою миссию, пересылала фотографии надгробия пытливому чаду, мне впились в глаза заросли вейника тростникового. Я ведь ещё вчера смотрела его на Озоне. Но эти жидкие метелки меня категорически не устраивали. А тут, метрах в ста от меня колыхается целое море оливково-золотистых колосьев. Вейник тростниковый - вестник ветра перемен. А ветер дует сильнейший, море колышется и колыхает меня, и манит. А у меня как раз с собой секатор. Штош, залезаем в заросли по самую макушку. Немного смущают ограды и надгробия, но стыд какой-то ненастоящий, наша с вейником мистерия куда сильнее. Здесь давно никто не был, не полол и не наводил порядок. И вот я, охотница за золотым ветром.
А у меня параллельно все время звонит телефон. Диалоги примерно такие:
- С Днём рождения, любовь морковь, что делаешь, наверное, с гостями?
- Хожу по кладбищу, собираю трын траву.
- Ой.
Собрав сноп вейника с меня ростом, тащу его к машине, с урчанием ведьмы над котлом. Посетители Троекровского смотрят на меня странненько. Ладно, я то самое, что вы подумали. Ввалилась домой со снопом золотого ветра. Вечность и перемены.
113
84
14
4August 14, 2026 2.7K 20 3
