إنه لعنة
ينقب في قبور ذاكرتك… يوقظ موتاك الذين دفنتهم بدموع ساخنة وظننت أنك نجوت.
في ليلةٍ باردة…
جلست أمام نافذتي أراقب أضواء المدينة تلك التي تلمع كعيون الذئاب الجائعة.
مرت صور كثيرة في رأسي
ضحكة سرقها الغياب…
عناق لم يكتمل…
ووجه أحفظ تفاصيله أكثر مما أحفظ وجهي
شيء داخلي تكسر…
لكنه تكسّر بهدوء كأن الزجاج يذوب بدل أن يتحطّم.
أتساءل أحيانا…
هل نحن حقًا نشتاق لأشخاصٍ رحلوا؟
أم نشتاق للأشخاص الذين كنا نحن عندما كانوا هنا؟
لأنهم أخذوا شيئا منا… شيء لا يعود.
الحنين مؤلم…
لكنه أيضًا جميل يشبه سيجارة منتصف الليل
تعرف أنها ستقتلك، لكنك لا تستطيع أن ترفضها…
لأن في دخانها دفئا يُشبه من فقدتهم.
في كل شتاء أشتاق إلي…
إلى قلبي القديم قبل أن يثقب بالخيبات…
إلى روحي قبل أن تصبِح نصفين
نصف يحارب ونصف يكتب عن الحرب.
أشتاق للصوت الذي كان يهمس لي
ستكون بخير.
أشتاق حتى للدموع التي كانت تسقط دون خجل…
اليوم حتى دموعي تخجل منّي
الحنين يشبه الظلّ…
يلتصق بك كلما هربت من الضوء
وفي العتمة…
ينبت لك لسان آخر يتكلم بما لم تجرؤ أن تعترف به
يا صديقي…
نحن لا نشتاق حقًا لأحد.
نحن نشتاق للإحساس الذي خلقوه فينا…
نشتاق لتلك النسخة القديمة منّا
التي صارت ذكرى…
أو قبرًا نحمل مفتاحه ولا نجرؤ على فتحه
وفي النهاية…
الحنين هو أن تهرب من قلبك…
فتجده في انتظارك عند أول منعطف.
