﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌
На третьем этаже открыли секонд-хенд.
Туда свезли чужие пиджаки и свитеры.
И женщина, развешивая этот бред,
смеялась так, как будто всё действительно
имеет смысл.
И этот серый плащ,
и мальчик, примеряющий кроссовки,
и старый джемпер с надписью «Крым наш»,
пропахший Мальбором за сотку.
Я вдруг подумал:
сколько же людей
исчезло из вещей своих бесследно.
Вот кто-то гладил этот шлейф
перед театром или перед смертью.
Вот кто-то в этой куртке целовал
девчонку возле станции метро.
Вот кто-то в этих брюках покупал
Щенка, а может, просто барахло.
А после — всё.
Ни встреч. Ни голоса. Ни лиц.
Лишь ценник, криво вдетый в рукавицу.
И женщина, стремясь продать ещё вещиц,
Кричит кому-то, что похож на принца.
И от её обычнейшей фразы
мне стало так немыслимо тепло,
как будто смерть —
не чёрная зараза,
а просто мир,
где вещи помнят всё.
© Хен Мэлс | точка
10
7
7
2
1
1
1September 2, 2026 140 2 3
